An diesem kühl-sonnigen Spätfrühlingsmorgen stehe ich plötzlich ungeahnten Bildwelten gegenüber. Auf schwarzem Hintergrund mit Lasurtechnik fein aufgetragene schwebende Szenerien aus Blumen, Vögeln, Seifenblasen. So lasierend in einem additiven Schichtverfahren gemalt, dass bei seitlicher Betrachtung der Leinwand fast kein Duktus 

erkennbar ist. Und die Hell-Dunkellichtführung setzt alles eindrucksvoll in Szene („Chiaroscuro“ raunt es deshalb aus dem Besucherkreis bei der Eröffnungsansprache). Alles Bildpersonal ist in einem magischen Reigen miteinander verbunden, sich gerade auf unberechenbaren Umlaufbahnen treffend? Oder bereits wieder auseinanderfliegend? Hier wird Bewegung durch Statik ausgewogen, es entsteht ein Moment der Stille, wie im Auge des Orkans. Diese Bilder wären fast beschaulich, wenn da nicht plötzlich, wie die Frucht des Bösen, eine possierliche Handgranate ungefähr in der Bildmitte auftauchte. Und die träumerische Bildatmosphäre ins Bedrohliche kippen ließe. Allerdings geht auch die Handgranate als Wort und in ihrer Struktur (ein rundlicher Körper, der, als Naturprodukt, viele kleine Einzelteile beinhaltet bzw. bei Explosion, als mörderische Waffe, in tödlichen Splittern auseinanderstiebt) auf die Natur, den Granatpfel zurück. Ein Stück bösartiger Bionik, wenn man so will. 

In einem anderen Raumteil hängen einander zugewandt zwei große Diptychen, die das Innere von endlos tiefen Bibliotheken als Hintergrund haben. In diesen Hallen der Kultur und Gelehrsamkeit spielt sich Träumerisches bis Absurdes ab. Und wie so vieles Absurde in der Kunst, ist der Einzelgegenstand überzeugend real geschildert, seine Kombination mit anderen jedoch das, was an die Substanz geht (mir fällt der Lautréamonts Satz von dem „zufälligen Zusammentreffen einer Nähmaschine und eines Regenschirms auf einem Seziertisch“ ein). 

Andrea Zang zeigt auch große, repräsentative Portraits. Wie das eines gar nicht so scheuen Rehs (oder Hirschkuh?) in edlem Pelzmantel vor einer Friedrichschen Nebellandschaft, eine Kalaschnikow statt eines Handtäschchens bei sich. Daneben eine Kameldame, gravitätisch mit einem wertvollen Pelzmantel, offensiv den Mund geöffnet; und wie nebenbei einen Dolch in der menschlichen Hand, mit dem Titel „Matriarchie“.

In der ersten Etage hat Andrea Zang noch ein spezielles verspätetes Osterei versteckt: unter einer Deckenschräge, die ja in der Regel nicht für eine Hängung geeignet ist, haust ein netter, aber gehörnter Vogel auf einem winzigen Quadratformat, knapp über der Fußleiste; eine kleine optische Belohnung für den aufmerksamen Betrachter.

Als eine Art persönlicher Totem dreht sich auf einem von Magnetkraft in der Schwebe gehaltenen Teller ein winziges (tatsächlich feinst gehäkeltes) Wesen, das auf krummen Beinen und mit langer Nase dahinschleicht. Hier kann man auch mal schmunzeln, aber trotzdem schwingt immer noch etwas „Terribilità“, das Element des Erschreckens, mit. Zumal Totems hochverdichtete Konzentrate kultureller, religiöser und gruppenbezogener Identität sind. Übrigens sind nicht eigentlich alle gemalten Bilder, sofern sie gegenständlich sind, Trugbilder? („Bedriegertjes“ heißen im Niederländischen hochillusionistische Stillleben so treffend-putzig.) Und tatsächlich geht es um Wahrheit und Fiktion, um Erkenntnis, Erkennbarkeit, Wahrheit und Illusion für jeden von uns, in jedem Moment des demokratischen Dialoges. Andrea Zang schreibt: „Es stellt die Frage, wie der Schein und die Manipulation von Wahrheit und Glauben unsere Vorstellungen von Konflikten beeinflussen.“ 

Berührt von einer geahnten, aber bisher nie gesehenen Welt fuhr ich heim.

Dr. Rainer Schnettler